Ele simplesmente não conseguia se explicar, e, para sua timidez, confesso que não estava eu preparada. Na verdade, acredito que não estávamos nós dois preparados para aquela estranha relação do que pede e do que é pedido, relação do absurdo do humano. O homem parecia ser mendigo de primeira viagem, já que não possuía aquela arte de mendigar, que requer uma oralidade no mínimo bem trabalhada, para que assim se obtenha, pela piedade, um favor das mãos do interlocutor. E nessa atrapalhada empreitada do homem que, extremamente acanhado, não conseguia nem contar sua história e muito menos reivindicar o que a compaixão quase certamente proporcionava aos seus irmãos sem-profissão, atrapalhei-me inteira, de maneira que nossa relação de mendigo-benevolente se desmanchou completamente. Qualquer que fosse a posição hierárquica que eu possuísse antes, já não existia mais.

Retraída, inquietei-me frente àquele homem que não sabia falar de si nem do que necessitava. Ai! Ele era um ser sem chão, imundo não só da sujeira das ruas, mas da sujeira do mundo todo: da ganância do ser, da imprudência dos que lideram, da partilha injusta, dos vícios mundanos e da nódoa da vida. Aquele homem, que carregava muito em si, sem nada, possuía mais que eu, desabitada como sou por possuir objetos tão mortos como os oferecidos pelo mercado. Que possuía eu quando, frente a frente ao que nada tinha e nada pedia, também nada conseguia falar?